#lecturascasaarbol

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Capítulo 9 (cont.)

Casa por casa, hasta llegar a un ahora de inminencia y rendición, vamos viendo caer los edificios y obras humanas de Ainielle. El narrador aprovecha esta crónica de derrumbamientos para hablar un poco de los que fueron los últimos habitantes del pueblo. Cuánta derrota en esos vecinos que se marcharon o murieron resistiendo en el desengaño. Una resistencia vana que los hace parecer fantasmas (de nuevo lo fantasmal en la obra), personajes dignos de una Comala pirenaica, un territorio de muerte, desolado, carne de pasado y olvido.

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Capítulo 9

Sigue con el tema de la muerte, la del pueblo, la muerte física, el derrumbe de Ainielle. Hay a este respecto también una aceptación, un acatamiento, una resignación mientras la ruina avanza y se va apoderando de todo. El protagonista ve caer las casas del pueblo y se prepara para desaparecer con él, dentro de él, se dispone a ser devorado por la zarza y la ortiga.
La minuciosa descripción del avanza del abandono y la podredumbre está, una vez más, escrita y expuesta con maestría y sutileza. Lo cruel es bello en la prosa de Llamazares, sin dejar de doler ni un instante.

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Capítulo 8 (cont.)

La lechuza como emisaria, símbolo ancestral y casi arquetípico. Estremecedor cómo Sabina espanta a pedradas a la que anuncia la muerte del abuelo.
En este capítulo pude extraer un aprendizaje, un carme cuen: no hay que temer a la muerte, sino a la vida renca y vil. Si nos dejamos, la propia existencia nos lleva al final de forma natural y nos lo presenta como alivio y remanso para descansar.

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Capítulo 8

“las últimas miradas de los muertos” Reflexión sobre qué es la muerte, la propia y la ajena, su concepción idealista e idealizada en nuestras vidas, su componente repulsivo. Completísimo ensayo mínimo sobre este tema.
Este capítulo me hizo cavilar y plantearme mi relación con la muerte, cómo hoy este proceso tan natural se oculta tras una asepsia comercial y hortera. Cuánto mal gusto y remilgos hay en las formas actuales de acompañar a nuestros muertos, en las maneras en que hoy pensamos y actuamos ante el fin de la vida.

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Capítulo 7 (cont.)

Las descripciones del delirio febril provocado por la picadura de la víbora son pura pesadilla, el tempo de este periodo de convalecencia, cómo lo expande, es sublime. Y el final del capítulo, ese nido de serpientes en la cuna del niño-monstruo, es que es un puñetero poema de horror, visual y sensitivo al máximo, pura expresión de inminencia, amenaza y terror.

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Capítulo 7

La víbora. Una tramo altamente simbólico y angustioso. ¡Qué florituras descriptivas! Florituras que no son adornos y que nos acercan a la jondura del sentir y el recordar del personaje principal.
Llegué a sentir angustia y miedo, a temer a ese veneno recorriendo la sangre y la memoria. Aquí se ve bien a las claras el componente poético en cuanto a lenguaje abierto que usa llamazares. Esa ponzoña no lo es sólo en lo físico, es el veneno de la serpiente y es el veneno en todas sus acepciones y posibles ámbitos de acción y efecto.
Me ha encantado, por hipnótico, este capítulo, pleno de simbología, de ese no decir para mostrar más que tanto me gusta y me seduce en esta obra.

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Capítulo 6

Este es el capítulo dedicado a los fantasmas. En realidad esta fantasmagoría está muy presente durante toda la narración. Asistimos aquí con estupor a la presentación y presencia latente de los hijos que se fueron, desaparecieron en esa bestia hambrienta que es la guerra o murieron cuando apenas llegaron a retoñar. Este corte es premonitorio, nos habla de hasta que punto Ainielle y su futuro estaban condenados, rebosantes ya de muerte antes del silencio final que cae, amarillo y fúngico, helado y afilado, sobre el pueblo.

reseñó Patos: Dos años en las arenas petrolíferas de Kate Beaton

Kate Beaton: Patos (Hardcover, Español language, 2023, Norma Editorial, S.A.)

Antes de Kate Beaton, la autora de Hark! A Vagrant, había la Kate Beaton de …

Apariencia sencilla, vida que se despliega

Sorprendido para bien por esta novela gráfica que se va desplegando poco a poco. Que comienza con ciertos aires de inocencia demasiado 'sospechosa' y naíf, pero que enseguida vemos que se dirige hacia otra cosa, que se abre hacia temas variados y muy humanos. Apuesta la historia por desplegar sin manierismos temas variados como la ecología, el feminismo, la violencia sexual, la moral condicionada por el espacio físico, el capitalismo haciendo estragos en las gentes y los territorios... He incluido esta lectura en la lista de #lecturascasaarbol porque va de cómo el paisaje y las condiciones físicas en las que se viven condicionan las acciones y los pensamientos, también el sentir, de las gentes. Porque vemos como la ambición de una corporación que se lava las manos hace que no importe más que el dinero, que olvidemos la vida en sus variadas dimensiones, que existir no es trabajar ni todo …

Hola queridos arborícolas, ¿seguís tan removidos con la lectura de La lluvia amarilla como yo? Llevo con la cabeza en el Pirineo desde hace muchos días y me he dado cuenta de que la banda sonora de esta novela, para mí ha sido La Ronda de Boltaña sin dudarlo, pero es probable que la gente de fuera de Aragón no la conozcáis. o
Os dejo por aquí una canción que me parece que encaja particularmente bien con lo que hemos leído y un abrazo 🤗 https://youtu.be/XIgjSTXAumw?feature=shared

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@albacor

Sigo con las preguntas que planteas sobre los cinco primeros capítulos de la novela.

Hay una distancia que ya existía entre los personajes, como si sus relaciones ya estuvieran rotas o fueran muy distintas a la cercanía pegajosa que hoy entendemos es propia y normal en la cercanía con los otros.

Recio parece el amor que se profesan, distante, los personajes de esos parajes.

Hay también una fatalidad en como sienten y piensan. Y también una naturalidad en como se mezcla sentimiento y pensamiento, no se separa, aparece fusionado.

Por último, el pueblo abandonado que cada pueblo tiene cerca, en mi caso es Turruncún, en La Rioja, este se ve desde la misma carretera nacional que va a Arnedo y da lugar a muchas historias en el pueblo de origen de mi madre, Igea, la parte que me queda de pueblo en este cuerpo de moshuelo descastao.

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@albacor

Contesto un poco a este post sacacorchos para participantes de

La voz narradora me ha colocado inmediatamente allí, en Ainielle, pero de una forma particular, sin apuntar solo al protagonista, desde el principio se percibe que lo que se nos expone está colmado de sentido, está abierto, habla de mucho más de lo que parece.

Con el ritmo me pasó algo parecido, en apariencia es lento, pero lo que es es calmado, se detiene para atender, qué joya eso hoy en día.

De la segunda cuestión no puedo más que decir un gran SÍ. El lenguaje, casi o sin el casi, poético nos hace ver el paisaje detrás del paisaje, de nuevo esa apertura de la que antes hablaba.

Me he sentido solo con el protagonista pero también se me ha ido el sentimiento hacia mi propia soledad, hacia cómo se hace patente en mi día …

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Capítulo 5 (cont. y final)

Vemos también la reaparición de la soga de Sabina, también su resignificación, ha pasado el invierno, el dolor continúa, pero se vive ya de otra forma. No hay idealismos en esta narración, solo vemos un declive lento, inevitable. Hay olores, se intuyen las flores pero los edificios van a seguir cayendo, descalabrados, destripados. Hay un intento infructuoso del protagonista de volver/bajar a la civilización, un fracaso más, una prueba más de que es inevitable la podredumbre, una que será larga y dolorosa.
Y cómo acaba este capítulo, señal definitiva de que el mundo sigue y se ha olvidado de Ainielle y su último habitante, de que no le importa lo que allí suceda. Esa foto del hijo que no sabe a quién y todo lo que se llevó el pasado invierno. Brutal porque es irrebatible.