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Me camela este autor, Stefen ai lof yu un poco, su forma de manejar la tensión de las obras que le he leído, su acercamiento desenfadado y gamberro al lenguaje (que en esta obra, por tono y tema se ve potenciado) y lo pormenorizado que es en sus referencias y descripciones. Si esta lectura no me ha parecido tan potente como otras suyas (especialmente 'El único indio bueno', también en Carfax) es por cierta insistencia en lo que arriba decía: las referencias. En este caso los apuntes al cine de cuchilladas son legión, acumulación abrumadora; para el que no sea aficionado a este tipo de ambientación pues la cosa se puede hacer algo empalagosa. Ya se sabe que a veces lo mucho mata, el agua inunda y la mucha luz quema las corneas. Pero esta molestia es asunto menor, una brizna de algo desconocido entre los dientes que uno se saca con los dedos para enseguida continuar degustando el cadáver; ni siquiera llega a entorpecer mucho la lectura y no impide disfrutar de las demás virtudes de esta obra. Aunque, reconozco, que alguna interjección se me escapó para el Grajam del tipo, ‘y dale perico ar torno’. Nos quedamos entonces con todo lo que la obra si ofrece, hay que dejarse regalar las vísceras y la glándula del cachondeo, el susto, el asco y la fascinación por la sangre anegando la escena. Tenemos una protagonista que está dibujada a la perfección, es imposible no ponerse de su lado. ¡Vamos Jade! ¡Dales candela! Tenemos una escena final apoteósica, angustiante, sádica y alocada; divertida, gore, fantasmagórica, frenética... se agotan los calificativos. Tenemos una habilidad narrativa especial en Graham Jones, una de esas voces capaces de registros variados, de lo más común a lo más pormenorizado, capaces de acelerar y decelerar el tempo del relato, de establecer con el lector una alianza inquebrantable. Y lo que se me estará olvidando. En definitiva, salvando esos momentos de insistencia excesiva en la cita y la referencia explícita, esta obra es drogaína esnifada directamente de la hoja de un cuchillaco ensangrentado. Lo bueno: es primera parte de trilogía. A esperar los demás libros a la orilla bucólica y pelín ponzoñosa del lago Indian.

@dato@libros.rizoma1.ar pues anda que no me resuena y me hace temblar las canne y la intuición eso del anclaje a lo real... Intentan que perdamos ese acceso, ese gusto por lo cierto y humano, por lo que palpita, por lo que nos ayuda a desvelar lo existente para trascenderlo, sentirlo y comprenderlo. Solo por eso, bravo por Alana y lo que nos ha regalado.

Hay novelas que pertenecen más al futuro que a nuestro pasado porque siempre las vamos a releer una vez más.

Aun no siendo mucho de releer, pasé por re-lecturas esperables (Lo real de Belén Gopegui) y deseadas (Terra Ignota de Ada Palmer); pero por pocas… aseguradas.

¿Qué tienen para mí Mortal y rosa de Francisco Umbral y My Real Children de Jo Walton que no imagino la vida sin una última lectura constantemente pendiente? ¿Por qué, a mitad aún de la novela, siento lo mismo por La mala costumbre de Alana S. Portero?

Tiene que ver —hablo por mí— con un anclaje a “lo real”. En maneras que no entiendo, estos textos apuntalaron alas enteras de mi entramado existencial.