Reseñas y comentarios

Primer capítulo concluido y qué belleza, como esto siga así este libro me va a dejar huella. Ajolá. He encontrado sensibilidad, habilidad para confundir al lector con una ambigüedad que se usa para decir más y llenar estos primeros compases de la obra de belleza. He sentido un pálpito que hace tiempo no sentía, a ver si se confirma...

... no, o no solo, o no principalmente. Va de pensar el espacio social y el cuerpo aprovechando las reflexiones y el cómo se duele y sueña el prota. Nuestros espacios y nuestros sueños en la palestra. Va de la realidad que ya estaba desmoronada cuando se empezó a desmoronar su coartada; de ruina y miedo, de incertidumbre y de cómo atisbar otros mundos posibles.

Lo leí rápido, uno encuentra retazos y jirones de sí mismo en estas páginas.

A mí una de las cosas que me enseñó el confinamiento es que una cosa es la vida y otra cómo nos la contamos a nosotros mismos. Esa distancia entre realidad y lo real se hizo tan oatente que espantaba. No solo nos moríamos por una peste, es que se puso en evidencia que ya estábamos bastante mortecinos y hechos trizas.

Le he puesto cuatro estrellitas porque valoro mucho el embolao en el que se mete la autora. Consigue salir más o menos airosa del trance, sobre todo por la potencia de sus imágenes, lindando lo poético de pesadilla, el morbo, lo atormentado, lo visceral violento capturado en algunos párrafos que te dejan temblando. Esa potencia expresiva, junto con el cariño que muestra por lo pulp y por el terror como género, me hacen ser indulgente con una estructura algo desequilibrada y con agujeros de tono y ritmo. Buen libro, los amantes del terror lo gozarán aún más. Siempre se agradecen los atrevimientos y los intentos por transitar lo inefable y lo tabú.

Se deja leer, ágil. Muy buenos algunos momentos de mucha poesía y de prosa jonda, se nota el ascendente del autor.

No sé si comentaré algo más adelante sobre estos relatos. Vaya excursión por el monte, quillo. Bien de pesimismo, oscuridad y lisergia. A mí este Thomasito es que me puede, va con mis aentros llenos de zarzas y viscosidades inefables. Me gusta su forma críptica y machacona de escribir, su tono siempre opresivo, cómo nos va acogotando a los lectores, abrumando para bien, para que nos perdamos en su juego de absurdos. No sé, quiero más, no me canso.

Una mezcla inquietante y luminosa de imagen y verso. Todo viene a significar. Poemas breves de esos que son como agujas de pino para pies descalzos desacostumbrados al filo y a la punción. Poesía que nos desentraña mientras la recorremos un poco perdidos. Ir descubriendo mientras uno hace, se mueve, dice, a tientas... mirar detrás de los sentidos y los sentimientos en serie.

Ración de poesía, eso que no falte nunca para mantener las ideas convenientemente desconvencionalizadas y bien enmarañadas.

Lo compré por el traductor y qué mimo le ponía, qué gande fue Anibal Núñez y que poco sabemos de él. El libro en sí me ha permitido reencontrarme con la extrañeza de las flores árticas que van der tirón a mi imaginario sobre lo extraño, lo fascinante y lo imposible necesario. Más iluminaciones y contemplaciones, más amar y arrimarnos a la belleza, eso necesitamos. No me hago responsable si alguien acaba en este libro y se encuentra con tremendo salto espaciotemporal, pero vamos, que poesía tiene a raudales y ya con eso uno se va a la cama como si se hubiera tomado la leche con miel, calentito y arropaíto a mimirsoñar.

Acabo de leer, en el relato 'El gestor de la ciudad', una alegoría perfecta y aterradora de lo que hace la gentrificación y la política de las élites sarnosas a los lugares que deberían ser para el buen vivir. Impresionante señore y señora, me ha dehao er tito, Ligotti, una vez más con la boca abierta y las canne temblonas. Qué bien se le da a este gachó hablarnos de la decadencia, la podredumbre moral y la decrepitud civilizatoria.