Reseñas y comentarios

Cada vez que leo algún intento de adaptar los tropos superheroicos a un entorno español (con la honrosísima excepción de Súper López que juega su propia liga) siempre me quedo con una sensación de que hay algo que no termina de encajar. Esto no es excepción, a pesar de contar con El Torres que uno de mis guionistas nacionales favoritos. No creo que sea malo, simplemente no es para mí.

Aínda somos unha lingua minorizada pero polo menos xa podemos ler a Pratchett en galego grazas a Boadicea que está a facer un traballo salientábel coas súas traducións de clásicos de xénero (Dick, Le Guin, Miéville, Stephen King en breve...). Deste libro non hai moito que dicir, creo que é a cuarta vez que o leo e así a todo desfrutei del coma se fose a primeira. Por algo moitos achamos que esta é a mellor porta de entrada ao Mundodisco. Por certo, parabéns ao tradutor por nomear a Cut-Me-Own-Throat Dibbler como Evasivo Perdocartos. Marabilloso.

Pues se confirman las impresiones del primer tomo, esto no es para mí. Sigue habiendo ideas interesantes pero el tono me saca completamente.

Una reflexión oscura y pesimista, pero no por ello menos cierta, del daño que las redes sociales algorítmicas y en general la digitalización excesiva de nuestra sociedad están causando no sólo a nuestras propias capacidades de atención y raciocinio sino que directamente es un ataque a la línea de flotación de las democracias. Un ensayo breve que seguro que resonará mucho a los que tenemos cuenta por estos lares.

Un Moore jovencísimo se marca unos guiones gamberros y, por qué no decirlo, un tanto descerebrados que inevitablemente recuerdan a Lobo pero con el inconfundible estilo de la CiFi británica de 2000AD. Ochentero hasta la médula que gustará a completistas de Moore y a fans del último czarniano.

Una de las cosas que más me fascinan de leer filosofía antigua es que son una cura de humildad bastante importante. Llegas a ella como un lector del siglo XXI con un cierto aire de superioridad que te da la modernidad en la que vives y de repente te encuentras con que hace unos dos milenios y medio Aristóteles ya puso por escrito las reglas que definen cómo hacer algo tan propio de nuestra naturaleza como es contar historias.

No sé muy bien qué pensar. Por una parte en la mayoría de las historias hay ideas bastante buenas lo suficientemente bien desarrolladas para construir relatos de ciencia ficción interesantes. Pero por otra los cambios de tono de Boichi añadiendo de repente viñetas de humor absurdo me rompen totalmente el ritmo. Leeré el siguiente tomo más que nada porque se vendían juntos en un cofre y ya lo tengo pero dudo mucho que vaya más allá.

Un cómic que lembra moito aos que ás veces de cativo dábache de agasallo a Deputación nalgunha excursión. Aínda que o título suxire que Pontevedra podería ser o tema central da obra o certo é que hai máis páxinas adicadas ás súas viaxes por Europa coa Junta de Ampliación de Estudios cá cidade do Lérez. Demasiado centrado en ser unha obra didáctica para que os rapaces coñezan a importancia de Castelao na construcción da identidade galega como para teren unha entidade propia como obra.

El Larcenet que descubrí con aquellos intimistas, coloridos y deliciosos combates cotidianos queda cada vez más lejos, las últimas obras que he leído suyas son oscuras, pesimistas y tremendamente deprimentes. Siguen pareciéndome en general maravillosas pero no deja de sorprenderme el cambio de tono en sus obras. En esta nos encontramos con un mastodóntico tomo de más de 800 páginas que se limita casi en exclusiva a narrar el interrogatorio de un sospechoso de asesinato en dependencias policiales y sus correspondientes flashbacks. A veces parece un cómic underground o experimental con la inserción en las viñetas de dibujos infantiles o collages de dudoso gusto en imagen real. Un cómic maratoniano, malrollero y absolutamente imprescindible.

Pequena decepción máis aló dun título poco axeitado ao non ser novela senón memorias. Unhas memorias que poderían ter sido un podcast ben interesante dun par de horas pero que como libro son un conxunto repetitivo de anécdotas e cunha incomprensíbel obsesión por falar de Manu Chao cada dous parágrafos coma se a vaga de creatividade do bravú precisase da aprobación dunha figura de sona mundial. Porén, así a todo, e unha testumuña de primeira man dunha época importantísima da música en galego que o antigo Nacho de dezaseis anos que tiña daquela (xa choveu!) e que escoitou mil veces o Unión Bravú no walkman leu cun sorriso nos beizos nuns días especialmente duros.

Un deses clásicos case imposíbeis de atopar en galego (había unha tradución de Xerais dos 90) até agora. Poucos clásicos poden presumir de ter acadado tanta influencia cultural. Cunha estructura epistolar séntese moi moderna, case coma un falso documental ou unha película de found footage. Trepidante e pura aventura, un clásico que non entendo que aínda non lera.