Reseñas y comentarios

Un libro que al inicio parece algo ñoño, pero es solo una impresión, en cuanto uno se da cuenta de lo que hay en esta historia esa pátina remilgada se cae y comenzamos a ver violencias y carencias bien cruditas, desde distancia narrativa que puede incluso llegar a hacernos pensar que se trata de casi ensoñaciones. Esta novela va sobre soñar la vida y vivir la vida, sobre todo el terreno que hay entre esos dos polos. Conformarse, saber cuando enseñar los dientes, cuando sentirse ridícula o cómo aguantar la frustración. Va sobre ir acatando el peso de la realidad mientras se busca lo real. El mejor personaje, para mí, es la niña Aicha, casi feerico, con su visión asombrada y limpia de lo que sucede a su alrededor, con su genuino miedo infantil. Una novela que no es perfecta pero que se adentra, gracias Cabaret Voltaire, en latitudes y honduras culturales poco tratadas y que están aquí al lado, vecinos nuestros, y tan distantes. Para el que guste de historias familiares sin edulcorar y choques culturales aquí tiene una buena lectura.

Soy un ávido lector de pequeñas chucherías extrañas, de autoras y autores que aparecen como fogonazos para señalar lo desatendido, lugares y tiempos, espacios y nadas que no entran en el canon o en las católicas maneras. De eso hay mucho en esta obra recopilatoria, mucho y variado. Ya el mismo ensayo que abre la obra para exponer qué es el weird y a quién le debe esos ojos oleaginosos y llenos de fuegos fatuos es una pequeña piedra preciosa, algo abigarrada, pero si uno se mete hasta el cuello acaba enterándose e interesándose.

Y después los relatos, de todo pelaje y temática. Los hay fúngicos, monstruosos, oníricos, cibernéticos, punk, gore ma non tropo... Lo que queráis, todo lo que está y no debería estar ahí tiene cabida en esta obra que espero tenga continuación. No por nada pone ahí que es el primer volumen, pero no encuentro que haya sido publicado el segundo. Por cierto, la editorial que nos trae el libro es peculiar y a mí me parece que merece que paséis por su escampao a jusmeá.

Todos los relatos tienen su aquel, pero algunos me llamaron mucho la atención. Como el de Miéville, que yo creo que si me pidiera matrimonio me lo comería en crudo y después pal altar, vamos que pierdo pinrel con este señor; pues bien, el bueno de China nos regala una bizarrada de kaijus que son plataformas petrolíferas y desde ahí ar cielo con ella. Está también un relato sensitivo y olorosísimo, `Musgo de roble y ámbar gris', de Joe Koch. El que quizás me haya gustado más es 'Por favor, entre', de Cynthia A. Matayoshi, por técnica y ambientación, es que me quedé imantado. Está también bien el que deja Agustín Fernández Mallo, con sus dejes Vilamatescos ()? y sus dudas sobre quién es quién en lugares apartados y, por último, quiero mencionar la riqueza poética y onírica del relato de Germán Sierra, 'Biomasa', que es algo más que un relato al uso, de sabor metálico y eléctrico, no apto para todos los paladares, pero ay de ti como consigas sintonizarte con su vehemencia y ritmo.

Lean esta obra, sus lado weird se verá incrementado, lo raro necesita nuestro amor para florecer y que nos coma vivas.

Me camela este autor, Stefen ai lof yu un poco, su forma de manejar la tensión de las obras que le he leído, su acercamiento desenfadado y gamberro al lenguaje (que en esta obra, por tono y tema se ve potenciado) y lo pormenorizado que es en sus referencias y descripciones. Si esta lectura no me ha parecido tan potente como otras suyas (especialmente 'El único indio bueno', también en Carfax) es por cierta insistencia en lo que arriba decía: las referencias. En este caso los apuntes al cine de cuchilladas son legión, acumulación abrumadora; para el que no sea aficionado a este tipo de ambientación pues la cosa se puede hacer algo empalagosa. Ya se sabe que a veces lo mucho mata, el agua inunda y la mucha luz quema las corneas. Pero esta molestia es asunto menor, una brizna de algo desconocido entre los dientes que uno se saca con los dedos para enseguida continuar degustando el cadáver; ni siquiera llega a entorpecer mucho la lectura y no impide disfrutar de las demás virtudes de esta obra. Aunque, reconozco, que alguna interjección se me escapó para el Grajam del tipo, ‘y dale perico ar torno’. Nos quedamos entonces con todo lo que la obra si ofrece, hay que dejarse regalar las vísceras y la glándula del cachondeo, el susto, el asco y la fascinación por la sangre anegando la escena. Tenemos una protagonista que está dibujada a la perfección, es imposible no ponerse de su lado. ¡Vamos Jade! ¡Dales candela! Tenemos una escena final apoteósica, angustiante, sádica y alocada; divertida, gore, fantasmagórica, frenética... se agotan los calificativos. Tenemos una habilidad narrativa especial en Graham Jones, una de esas voces capaces de registros variados, de lo más común a lo más pormenorizado, capaces de acelerar y decelerar el tempo del relato, de establecer con el lector una alianza inquebrantable. Y lo que se me estará olvidando. En definitiva, salvando esos momentos de insistencia excesiva en la cita y la referencia explícita, esta obra es drogaína esnifada directamente de la hoja de un cuchillaco ensangrentado. Lo bueno: es primera parte de trilogía. A esperar los demás libros a la orilla bucólica y pelín ponzoñosa del lago Indian.