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Vamos a contar mentiras, tra-la-rá. Esa cancioncilla hecha novela.

Un joven literato escribe una novela: la de otro escritor que escribe una novela a su vez. Ambos tienen en común que les gusta pasar mucho tiempo en la cama y todo tipo de recreación que se pueda llevar a cabo sedentariamente, como fumar, beber y leer.

El segundo puebla su novela con personajes míticos, legendarios, de género, incorpóreos, inmortales, imposibles y por en medio algunos bien sencillos. Unos pocos se presentan como creación suya. La mayoría como préstamos, tomados del folclore irlandés o de los escritos de otros.

Esos personajes se rebelan contra el autor, no asumen las identidades ni las funciones que él les prepara. Lo drogan, lo apalean, lo juzgan. En el desarrollo lento de su complot, dialogan sobre cosas muy intrascendentes con mucha pasión.

El joven literato explica el diseño de esta trama a sus amigos estudiantes para divertimento propio y colectivo. Por el contrario no le cuenta nada a su tío, en casa de quien vive y que es la autoridad que le presiona para que se ponga las pilas con los estudios y con la vida en general.

Mucha metaliteratura, mucho lenguaje rimbombante y rebuscado, mucha tradición fundida con vanguardia a altas temperaturas, innumerables temas (como la reivindicación de la literatura y todo lo inútil en un mundo industrializado y materialista). Bastante humor. Descripciones que muchas veces se vuelven inventarios y que recuerdan felizmente a La vida, instrucciones de uso de Perec (quizá esta novela, bastante anterior, fuese un referente suyo).

No es una lectura fácil, no premia al lector con revelaciones. Más bien se dedica a hacerle pequeños guiños constantemente, sin que sea ninguno más altisonante que otro.

La traducción es fenomenal.

Si se aborda sin querer satisfacer unas expectativas, si se disfruta de lo inesperado y diferente, por mí queda recomendada.

Me alegro mucho de haber entrado a Joyce desde este libro de relatos, porque toda la fama de desafiantes y difíciles que tienen sus obras más famosas aquí no aplica.

En Dublineses destaca sobre todo el retrato: el encaje de bolillos que hace con descripciones físicas, psicológicas, acciones y líneas de diálogo para animar personajes instalados en la mediocridad y la envidia, algunos, o en la tristeza y la desesperanza, otros. Es una sociedad paralizada, incapaz de desprenderse de sus pesares.

Se va entrando poco a poco y se va cogiendo el punto. Van aumentando el interés y la intensidad de la lectura de un relato a otro. Uno se va implicando, como si distraídamente hubiese empezado una colección que es también un puzle.

Y Los muertos, el relato más largo que es con el que se termina, merece mención aparte. Recoge, amplía y cierra poniendo énfasis en la cuestión de la memoria: en cómo los hechos pasados y las personas idas permanecen en ella imborrables. Los muertos siguen conviviendo con los vivos, afectándoles, y son la causa primera y fundamental de su dolor y torceduras.

Las últimas líneas queman por dentro. Y eso que hablan de la nieve.

Mientras pensaba qué escribir en esta reseña, me vino a la cabeza un pasaje de otra lectura reciente, Happycracia, de Edgar Cabanas y Eva Illouz. Es este:
Respecto a la asimetría, Fredrickson señala que “mientras la negatividad domina a la positividad en intensidad, la positividad domina a la negatividad en frecuencia”. (p. 158)
O sea, que como la negatividad es más intensa, la positividad debe ser más extensa y repetirse más; procedamos, pues, de modo medianamente positivo y optimista si no queremos acabar desequilibrados. Esta sería la idea, según yo entiendo.

Creo que esta cuestión sirve también para explicar qué se trae entre manos Peterson con este libro. Para mí lo que hay en sus páginas se podría resumir así: "¿qué hacemos con lo negativo de la existencia ('mal', 'caos', 'muerte', 'sufrimiento', 'dolor' y demás hipónimos concebibles)? No lo podemos extinguir, así que habrá que ver cómo afrontarlo, partiendo de que siempre sigue ahí. Vamos a intentar entender dónde se origina y a revisar preceptos para mantenerlo ahí todo el tiempo posible y que no venga hasta aquí muy a menudo."

Me disculpo por este disparate de párrafo, pero puede servir para hacerse una idea de la intención e incluso el tono del libro. En cuanto al contenido, lo que el autor hace es dar una de cal con la exploración del significado psicológico de mitos y arquetipos (paganos y bíblicos, antiguos y modernos; de Tiamat o Cristo hasta Pinocho o Harry Potter), y otra de arena con experiencias personales y profesionales suyas. ¿Consigue interesar? En mi opinión, sí. ¿Consigue argumentar a favor de mantener la esperanza? Yo diría, reconociéndole coraje por adentrarse en terrenos movedizos donde, aún haciéndolo bien, como mucho puede "no fracasar de todo", que sí consigue transmitir motivo de peso y servir de ayuda. ¿Se le pueden achacar sesgos culturales? También, aunque para mí no sea algo molesto (de hecho, prefiero que se limite a hablar de lo que sabe).

En resumidas cuentas, si uno es capaz de dejar al margen su opinión personal sobre Peterson (que ya sé que muchas personas no, y por eso lo digo), aquí hay un libro disfrutable.

Aforismos filosóficos que yo sugeriría leer habiendo recibido una pequeña introducción sobre el Taoísmo (recomiendo hacerlo a través de Alan Watts, y mucho mejor a través de sus grabaciones si se entiende inglés).

El libro se presta a estar en un lugar accesible de la casa y a ser abierto de cuando en cuando por una página al azar, en plan oráculo, en momentos de confusión o de sentimento de falta.

Leído como poemario no funciona bien. Se hace repetitivo, falto de musicalidad... Y llegado un punto hasta poco sugerente, por esa misma repetición. Además la traducción no da la sensación de jugar a favor; muchas veces es como leer el resultado de un ejercicio de latín del instituto.

46
Cuando hay Tao en el mundo
los caballos de batalla se emplean
en fertilizar los campos de labor.
Cuando no hay Tao en el mundo
las yeguas preñadas van y paren
en medio de los campos de batalla.
[...]

La razón nunca ha sido suficiente para dar sentido a la vida, para explicar las experiencias que una persona atraviesa al vivirla a fondo. Por ese motivo en todas partes del mundo se desarrolló una sabiduría mística que la complementaba; también en Occidente, aunque una tradición filosófica de 2500 años lo haya ocultado.

Este viene siendo el tema central del libro bastante poco ortodoxo de Kingsley. Aquí los hallazgos arqueológicos, las traducciones y los datos históricos se dirigen a respaldar la existencia y el peso de unos conocimientos esotéricos y espirituales en el mundo griego anterior a Atenas. Anterior a Platón, a Aristóteles y a todos los supuestos pilares de nuestra civilización.

Esa reconciliación con la espiritualidad desde dentro de nuestra propia cultura científica, racional, materialista, me parece un punto de vista muy valioso que justifica sobradamente la lectura, cuyos defectos (como la pesadez del autor por exponer la ceguera o falta de honestidad de colegas académicos suyos al estudiar los mismos materiales que él estudia aquí), son de poca importancia.

Si tienes suerte, lector, en algún momento de tu existencia te encontrarás en un callejón sin ninguna salida. O, para decirlo de otra manera: si tienes suerte, llegarás a una encrucijada y verás que el camino de la izquierda lleva al infierno, que el camino de la derecha lleva al infierno, que la carretera que tienes delante lleva al infierno y que, si intentas dar la vuelta, terminarás en un completo infierno. Todos los camino te llevan al infierno y no hay escapatoria, no tienes alternativa. Nada puede ya satisfacerte. En ese momento, si estás preparado, empezarás a descubrir dentro de ti lo que siempre has deseado pero nunca has podido encontrar.