Me alegro mucho de haber entrado a Joyce desde este libro de relatos, porque toda la fama de desafiantes y difíciles que tienen sus obras más famosas aquí no aplica.

En Dublineses destaca sobre todo el retrato: el encaje de bolillos que hace con descripciones físicas, psicológicas, acciones y líneas de diálogo para animar personajes instalados en la mediocridad y la envidia, algunos, o en la tristeza y la desesperanza, otros. Es una sociedad paralizada, incapaz de desprenderse de sus pesares.

Se va entrando poco a poco y se va cogiendo el punto. Van aumentando el interés y la intensidad de la lectura de un relato a otro. Uno se va implicando, como si distraídamente hubiese empezado una colección que es también un puzle.

Y Los muertos, el relato más largo que es con el que se termina, merece mención aparte. Recoge, amplía y cierra poniendo énfasis en la cuestión de la memoria: en cómo los hechos pasados y las personas idas permanecen en ella imborrables. Los muertos siguen conviviendo con los vivos, afectándoles, y son la causa primera y fundamental de su dolor y torceduras.

Las últimas líneas queman por dentro. Y eso que hablan de la nieve.