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Hay un lugar donde se guardan todas las palabras que duelen. En ese espacio mágico te enseñan que las palabras pueden ser usadas como cuchillos que desgarran o hacerlas crecer como hermosas flores. A ese territorio entre este Mundo y otro, donde el tiempo no existe acudimos acompañando a una niña que lamenta las cosas horribles que le dijo a su madre.

Teóricamente es una lectura juvenil, pero ¿qué somos todos? Niños de duración prolongada que intentan aprender sobre la marcha como es eso de vivir. Y nos viene bien recordar que las palabras también echan raíces en nuestro interior.

Un librito PRECIOSO, que deja un poso de ternura cuando cierras sus páginas.

No soy de esas personas que recuerdan el pasado y fantasean con cambiarlo. Pero leyendo este libro no pude evitar pensar en "y si...". Creí que era el drama de un amor imposible (algo que no me atrae demasiado). Pero no, al tercio del relato hay un giro inesperado que me sorprendió (😲 y me encantó) .

Es una historia preciosa, en la que tienes la oportunidad de pasear por un pueblo en período de la dictadura franquista. Conoces ese amor infinito en diferentes épocas y fantaseas con un encuentro mágico "y si...". He leído la novela con un añadido reciente: el diario secreto de Celia. Ella y la espera paciente de su Ulises particular. Pero él, no marchó por deslealtad o búsqueda de riqueza... Una belleza de lectura, que emociona de principio a fin.

Un tebeo muy singular, personalísimo, compuesto de pequeñísimas historias -tres, cuatro, cinco páginas-, todas ellas en torno a lo oculto. Son casi haikus gráficos que nos provocan un escalofrío por la espalda al sentir que alguien nos observa, que hay algo ahí más allá de lo que vemos. El tebeo español está en un momento dulce y obras como esta lo atestiguan.

Un librito interesante y ameno sobre el estado de la IA en general con especial hincapié en sus aplicaciones médicas. Repasa el tema de los sesgos, implicaciones legales, problemas de explicabilidad y privacidad… Esta bastante bien, pero lo cierto es que justo me acabo de leer “Atlas de IA”, que es mucho más completo y este palidece un poco a su lado. En cualquier caso, una lectura breve e interesante para adentrarse en el tema.

Uf, qué novelón. Un Pedro Páramo atávico, oscuro, impregnado de folklore y mitología de la Cataluña más rural. Generaciones de mujeres que se suceden y se solapan como si de la familia Buendía se tratara. Lo esotérico, lo fantasmal, lo demoníaco acompañándonos mientras la Historia (carlistas, republicanos, franquistas) se suceden y pasan de largo mientras la casa, el Mas Clavell, un personaje más, permanece con sus mujeres y fantasmas. Un estilo personalísimo que algún día me gustaría intentar releer en su catalán original.

Pero qué barbaridad, qué maravilla, qué tebeazo. No tengo palabras para expresar lo muchísimo que me ha gustado este cómic. Un cómic dibujado con bolígrafo con un resultado absolutamente excepcional. Que explora el dolor y el horror de los monstruos (holocausto, enfermedad, homofobia, racismo, desigualdad social y marginalidad…) y que lo hace con una estructura narrativa que invita a leer y leer. Una experiencia inolvidable. Al fin y al cabo, grandes popes del tebeo como Art Spiegelman, Alison Bechdel o Chris Ware han expresado su admiración por este cómic, la obra debut, a sus 50 años, de esa pedazo de artista que es Emil Ferris.

Primer dato: en el primer semestre de 2024, 299 personas perdieron la vida mientras intentaban ganársela. Segundo dato: el suicidio fue la primera causa de muerte no natural en España en 2023, con 4.227 personas. Tercer dato: no se habla del suicidio, ni sale en prensa, supuestamente por no fomentar la imitación; no como los crímenes machistas que hay que visibilizar aunque la fomenten. Cuarto dato: es prácticamente indemostrable probar la causa de un suicidio, aunque muchos se produzcan tras pérdidas de empleo, de vivienda o por estrés laboral que impide la conciliación.

Por todos estos aspectos, si hay una novela gráfica que importa un pito que sea imperfecta o que parezca en el prólogo y en el desenlace una especie de obligación moral, es Cuando el trabajo mata. Lo mismo también es hasta una obligación moral leerla. Porque se puede luchar frente a lo improbable, y porque, a otros niveles menos viscerales y más técnicos, el dibujo Grégory Mardon, dentro de los cánones que marca la BD, le va a la historia como anillo al dedo, y porque en el guion participa activamente Hubert Prolongeau, el periodista autor de una exhaustiva investigación, posteriormente publicada en forma de ensayo, sobre los suicidios en entornos laborales.

Ya estáis tardando.

Hay que leer a Luisa Carnés, injusta olvidada de la Generación del 27. Sus novelas ofrecen un cuadro completo de una realidad, la de la clase obrera urbana de pre-guerra que no ha sido mostrada con suficiente frecuencia en nuestra literatura. Esta obra recoge el dolor y el desarraigo de ese grupo de gente que, derrotado tras la Guerra Civil, encontraron refugio en el México de Cárdenas. Esa dualidad entre aferrarse a la esperanza de volver a la tierra madre o rehacerse con pragmatismo -y olvidando ideales pasados- en la tierra adoptiva.