Reseñas y comentarios

Pues en mi acercamiento a este mundo inmenso de comics y novelas gráficas este libro ha sido un sí gordo. Me gustó el tono desenfadado, cómo mezcla con la autobiografía las vidas de autores y autoras, la sinceridad y las ganas de ser transparente que demuestra la Bechdel. Lo he disfrutado mucho.

Algo ensimismado y convencional en algunos momentos, pero capaz de hondura y vuelo. Un concepto sencillo al que le saca partido y apertura. Se deja leer bien, de esa poesía que se entiende (para lectores no viciaos a esto de la palabra estallada) y que sabe ser llave y alimento del sentir y el curiosear.

Qué ambientaciones en estas piezas de teatro. Me alegro mucho de haber llegado hasta aquí, gracias al efecto del boca a boca, el verdadero transmisor de querencias y fogonazos. Este arrimarme al texto teatral me ha recordado sus efectos, lo que le hace a la imaginación y a la curiosidad, sin duda una pata que me falta en mi trayectoria lectora y que espero se vaya arreglando. En cuanto a las piezas pues son todas muy alegóricas, potentes y hondas. Teatro del pueblo para el pueblo, con su imaginario, con sus inquietudes y con su forma de sangrar y expresarse, un libro más que recomendable.

poesía a espuertas, mochueletes míos...

Ñoras y ñores, ma-ra-vi-lla. Es cierto que no estoy acostumbrado a leer teatro y que por ahí la fascinación crece; pero también lo es que leída la primera pieza de las tres que recoge este libro he encontrado desparpajo, colmillo, jolgorio, jondura y muchos hilos que cuelgan para balancearme en ellos. Teatro chiquito, reivindicado desde el márgen. No os perdáis la labor de esta editorial, esto sí es cultura para abrirnos las mentes y los pechos.

Un poema largo y ominoso. Una crónica desgarradora de todo lo que se acaba enfocando en el último habitante de un pueblo que agoniza. Una historia de terror y podredumbre, crónica romántica de una región y sus gentes, documento costumbrista. Cuántas cosas hay en este libro.

He disfrutado tanto del estilo de Llamazares, me he emocionado y sufrido con Andrés y su fidelidad, su amarre irracional a una tierra que lo expulsa. He alucinado con el ritmo, con las descripciones, con la habilidad de mezclar narración y estallido poético del lenguaje.

El sayo de la muerte es amarillo, no lo olvidéis cuando veáis vuestra sombra tornarse de ese color.

Aún por el primer relato y encuentro ya fascinación, una sensibilidad certera que sabe nombrar lo difuso y traer al lector una comprensión que abre rediles.

«Si tuviera que determinar qué fue lo que hizo especial aquel verano, aparte de la omnipresencia de la muerte, diría que el hecho de que aquel fuera el último año antes de que el lenguaje me invadiera por completo, antes de que las palabras comenzaran a llamar quedamente en mi cabeza, queriendo entrar. [..]. En las cosas que el lenguaje hace menos terroríficas y en las cosas que hace más ignotas, y en lo que era diferente –al menos un poco– cuando no tenía un término para nombrarlo.»

Qué gusto cuando una lectura adopta en la sensibilidad esta forma de joyero taraceado, de recipiente difícil de abrir pero del que emana la promesa de un hogar en lo poco transitado.