Reseñas y comentarios

Qué final más humano y hermoso (y duro) tiene este libro. Pleno de ternura y de una búsqueda tentativa de lo que es justo. Qué prosa la de Hrabal al que vuelvo después de años, ya tenía ganas. En esta obra está su humor habitual, su tratamiento hondo de la crudeza y el dolor pero desde una superficialidad aparente; sutileza o ligereza, más bien. Está la aparente inocencia de sus personajes y voces narrativas. La novela la narra un chico jovencísimo que no sabe de la vida pero sabe de contemplarla a través de su especial sensibilidad de hombre no tocado por los tejemanejes de la apariencia. Eso a pesar de que está inmerso en una situación la mar de complicada: la guerra y sus consecuencias sobre la vida. Lo de Hrabal es poner ante nuestros ojos una especie de inocencia harapienta, una fantasía que nos descubre justo debajo de la piel de lo cotidiano, de lo común, una que sabe mostrar la herida abierta pero que no sobreactúa, que no grita, que no se sorprende porque entra dentro de lo real el que los cuerpos sangren, las sociedades estén llenas de aristas y las vidas sean de todo menos acomodadas. Hay algo de cuento de hadas oscuro en cómo se nos cuenta esta historia. También vemos el toque de picaresca que suele dar a sus personajes. Como buenos seres asociales o apartados de alguna manera de la corriente normativa son juguetones, jocosos y algo distantes también; una picaresca bufa que sirve para afrontar el mundo espinoso, con sus lucientes y embriagadores momentos de belleza (qué bien hace esto, Hrabal, engarzar la belleza en la basura, en el hollín, en la muerte y la escoria), sin héroes, lleno de cotidianidad aumentada, carnal, palpable. Hay un candor en la prosa de este autor que no he visto en nadie. Quizás este ‘Trenes rigurosamente vigilados’ no llega a la altura de ‘Una soledad demasiado ruidosa’, obra que no me cansaré de releer, pero sí que es un libro más diáfano, más claro y lineal; por ello, puede que más apropiado para ir conociendo el mundo narrativo de este genio checo.

Terminé ‘Budapest’. Menúo viaje, ñoras y ñores. Os cuento un poco lo que me he encontrado dentro de este libro. En primer lugar ha sido mi reencuentro con la potente voz narrativa que tiene Nieves Mories. De ella leí en su momento ‘Asuntos de muertos’ y veo mucho de esa obra en esta. Veo la narración quebrada, la vehemencia entreverada con la ironía y la dureza de los personajes femeninos, su decisión y fuerza. De esta autora me gusta mucho su furia, su forma de narrar a golpes casi físicos, como si fuera circulación sanguínea y no encadenado de frases lo que nos deja en el blanco. Adoro su capacidad plástica, lo que hace con las imágenes, por muy truculentas que estas puedan llegar a ser (lo que para mí es un extra, como buen lector de terror y cercanías). Imágenes alucinadas, estalladas, llenas de restos dudosos, de escombros y suciedad, de mugre, gritos y dolor. Eso os dará este libro. Creo también que Nieves Mories gusta de la poesía jonda, nada de saltitos con la lengua sobre temas manidos y fulleros, sobre las trivialidades de la actualidad, no, de eso nada. Vemos en ‘Budapest’ como la voz narrativa se sube a la capacidad que tiene la palabra poética para abrirnos la realidad y la memoria, para dejarnos indefensos pero con la curiosidad recuperada, a estrenar. Mories aprovecha esa puerta, esa boca, abierta de par en par por lo poético para decirnos de forma admirable, para moldear ante nuestras sensibilidades asombradas una alegoría de la guerra. Se apoya para ello en una estética weird y sin tapujos, barbaridad sobre barbaridad, todas con el marchamo de autenticidad que nos hace llevarnos por momentos las manos a la cabeza. Este libro es un abismo que nos habla de todos los abismos y nos advierte, eso es lo que más mal(buen) cuerpo me ha dejado, de que volverá a suceder. Cerramos el libro y respiramos, temblamos un poco, nos preguntamos qué ha pasado mientras dejamos que se asiente lo leído en nuestras maltrechas entendederas hiperdistraídas. Vamos, que me ha gustado una jartá…

Después de acercarme a Starobinets por su libro de relatos 'La glándula de Ícaro' he de decir que esta novela se me queda algo deslavazada. Creo que la autora se desarrolla mejor en una distancia más corta. Bien es cierto que solo llevo leídas estas dos obras de ella. A pesar de esta sensación hay cosas muy positivas en al forma de escribir, en cómo elige situaciones y algunas de sus imágenes inquietantísimas.

Quizás la historia de esta novela sea demasiado ambiciosa y le falte algo de orden para ser desarrollada de manera más inteligible. Con más calma y quizás organizando mejor las ideas podría haber quedado una novela más redonda. La idea sobre la que se asienta la historia creo que es buena, atractiva incluso, sirve además a la autora para seguir desarrollando esa habilidad morbosa que demuestra para la ambientación y la concepción de personajes.

Es esta una lectura que mezcla una especie de ciberpunk actualizado, de redes sociales, con la distopía clásica, al estilo 'Un mundo feliz'. Podría haber quedado más redondo el asunto, pero se ven muchas luminarias, muchas puertas abiertas, que me hacen desear leer más de esta autora.

Mención aparte merece el papel de los insectos en esta novela (pasaba también en 'La glandula...', ¿qué tendrá Starobinets con los bichos para darles este papel protagónico?