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Una lectura fluida que se siente como un ajuste de cuentas histórico, un acto de justicia poética. Un cambio de narrador que permite habitar el trauma desde la soberanía.

Me deja con el regusto metálico y satisfactorio de una venganza intelectual. Tiene algo de 'Django': una violencia necesaria que nace de la palabra y termina en pólvora.



“Gracias a mi lápiz, me di existencia, me escribí a mi mismo en el presente (…)”. 

“Mientras tuviera las palabras, nadie podría controlarlas ni controlar lo que yo obtuviera de ellas (...) Era una relación completamente privada y libre y, por lo tanto, subversiva”.


Oscura y nociva, violenta e intensa, viscosa y lúcida. Un viaje bien planificado hacia abismos que se pegan a la conciencia como chapapote. Sintoniza con mis miedos. Deja huella.

He sufrido este libro. 800 páginas sobre las que a ratos vuelo y a ratos, muchos, me arrastro. El principio y el final me apasionaron, pero en su nudo me invadió el hartazgo. Quizás ese agotamiento es el efecto magistral que busca la autora: obligarte a habitar ese estado de ánimo colectivo, esa náusea histórica que no te permite apartar la vista. Ha sido como mirar al pasar junto a un grave accidente en carretera. Sientes curiosidad y morbo, tristeza, culpa… y alivio. Parece que esta vez has evitado el desastre.

Pero solo lo parece. ‘Los escorpiones’ administra un veneno lento y potente. Para cuando quieres darte cuenta, es demasiado tarde. Todo se endurece y se retuerce; desaparece la frontera entre lo consciente y lo alucinatorio. El coche está dando vueltas de campana y tú no sabes qué haces ahí dentro. Duele. Es una comida asquerosa que te deja, extrañamente, alimentado.