Voy a extenderme un poco más en la reseña porque la frase que escribí esta mañana se queda corta: «Diez años después de la primera lectura reitero las cinco estrellas, es un libraco».

Conste que no me he leído ningún otro libro de Palanhiuk, ninguno de los famosos (no sé a qué estoy esperando sinceramente), sólo éste y Snuff, que no me gustó nada. Lo que me gusta tanto de este libro es, por un lado, que es una pequeña ventana a un montoncito de vidas y realidades peculiares por las que probablemente jamás me habría interesado si no me las hubieran puesto delante, o que nunca hubiera sabido que existen de otra manera. Me gustan los relatos de gente que me parece rara, me gusta que otras formas de vivir me hagan sentir incómoda, me divierte la macarrería en narrativa, y este libro de todo eso tiene un rato. Como escuché en un podcast, «no buscar en literatura la identificación con los personajes, sino la desidentificación más absoluta».

Y por el otro lado, me gusta mucho la mirada de Chuck Palanhiuk. Con ella sí me identifico. Me interesan los lugares hacia los que mira, lo que reflexiona después de mirar y sus cavilaciones sobre la sociedad que le rodea y sobre el acto de escribir. Me parece que tiene una voz muy única que mezcla distanciamiento cínico con interés legítimo y muchísima sensibilidad. Es morboso, gracioso y melancólico. Es mi tipo de mierda. Este libro se me quedó grabado y ahora entiendo porqué.