La dama de los 500 años

—¡Soy Wendy! —insistió ella. De repente, vaciló y tuvo que sentarse en una silla—. Evan —lloró—, me han robado la juventud.

—Por favor…

—Nunca… debí aceptar aquel contrato Ahora tengo más de ochenta años… Mi juventud, mi vitalidad, mi energía está ahora en el cuerpo de esa maldita mujer…

Payle miró a derecha e izquierda. Vio la mesita con el servicio de licores y caminó unos cuantos pasos.

—Le conviene tomar un poco de coñac, señora.

—¡Evan, insisto en que soy Wendy!

Aquella pobre anciana estaba loca, pensó el joven. Indudablemente, había conocido a Wendy. Pero él sabía que había personas de edad que, pese a determinadas deficiencias mentales, eran astutas e inteligentes en otros aspectos. Seguramente, había venido a sacarle unos dólares.

Llenó la copa. Al volverse, vio que ella se había alzado el velo.

—Mírame, Evan. Mira cómo he cambiado en poco más de tres meses.

Payle se sentía atónito. Aquella horrible cara, llena de arrugas, las cejas casi sin pelo, los ojos mortecinos…

Ella hizo un esfuerzo, se puso en pie y subió la falda hasta la cintura, a la vez que se volvía un poco. Estupefacto. Payle contempló el lunar cuyos contornos conocía sobradamente. La piel era blanca, pero había perdido la consistencia y la tersura de la juventud.

De repente, ella se desplomó al suelo.

—Me muero… —jadeó—. Evan…, la dama de… quinientos años… Me ha robado… la juventud.